Capítulo 7
La figura de Romeo dominaba el elegante restaurante. Su traje negro de diseñador se ajustaba a la perfección sobre su cuerpo alto y esbelto, cada pliegue de la tela gritaba poder y distinción. Sus mangas, cuidadosamente recogidas, dejaban entrever el Patek Philippe que adornaba su muñeca como un símbolo de su éxito.
Su rostro afilado y su cabello perfectamente recortado completaban la imagen de un hombre que se había labrado su propio camino hacia la cima. Cada uno de sus gestos, hasta el más mínimo movimiento de sus dedos, destilaba la arrogancia de quien está acostumbrado a que el mundo se doblegue ante su voluntad.
A su lado, Inés proyectaba una imagen de sofisticación en su conjunto profesional blanco. Sus bucles negros caían en cascada sobre su espalda con estudiada naturalidad. A pesar de su propia presencia imponente, junto a Romeo adoptaba una postura sutilmente sumisa, como si instintivamente supiera que ese era su papel en la obra que representaban.
Frente a ellos, un ejecutivo extranjero de mediana edad completaba el cuadro de lo que, a simple vista, parecía una reunión más de negocios. Pero para Irene, escondida entre las sombras del local, la escena era un puñal que se retorcía en su pecho.
Sus miradas se cruzaron entonces. Los ojos oscuros de Romeo se estrecharon al reconocerla, un destello de algo indefinible cruzando por ellos antes de que su rostro se endureciera en una
máscara de indiferencia.
El vestido borgoña de Irene flotaba suavemente alrededor de su figura, y su largo cabello negro, como algas mecidas por una corriente invisible, enmarcaba su rostro delicado. Sus facciones, una paradójica mezcla de inocencia y sensualidad, captaban la luz de una manera que resultaba imposible de ignorar.
Romeo nunca la había visto así. Durante dos años de matrimonio, solo la había conocido en la comodidad de su hogar, vistiendo ropa casual. Esta versión de Irene, elegante y segura de sí misma, lo dejó momentáneamente sin palabras. Una sonrisa sarcástica se dibujó en sus labios al comprender que seguramente había obtenido información sobre su paradero a través de Gabriel. Sus pequeños trucos eran transparentes para él.
El ejecutivo extranjero, notando la tensión en el aire, se inclinó hacia adelante.
-Presidente Castro, ¿la conoce? -preguntó en un inglés fluido, sus ojos moviéndose con curiosidad entre Romeo e Irene.
Romeo apartó la mirada con estudiada indiferencia.
-No.
El impacto de esa única palabra golpeó a Irene como una bofetada física. Su corazón se contrajo dolorosamente en su pecho, pero se obligó a mantener la compostura. No podía permitirse un escándalo en un lugar como ese, donde cada mesa estaba ocupada por la élite de la sociedad.
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Cap
Con los dedos blancos por la tensión contenida, Irene respiró profundamente y se dirigió hacia el piano. Alguien había solicitado “Canon“, una pieza que hablaba del amor y la admiración de un hombre por una mujer. La ironía no se le escapaba:
Mientras sus dedos se posaban sobre las teclas, las voces de la mesa llegaban hasta ella con cruel claridad.
-Presidente Castro, tener a una mujer tan extraordinaria como la señora Núñez a su lado es, sin duda, encontrar un tesoro -bromeaba el extranjero.
La sonrisa de Romeo era cálida cuando respondió.
-Sin duda, ella es excepcional.
Inés se inclinó hacia Romeo con gracia estudiada.
-No era tan buena al principio. Todo se lo debo a Romeo y su guía personal.
Las notas suaves del preludio flotaban en el aire, incapaces de ahogar la conversación que Irene se esforzaba por ignorar. A pesar de conocer la pieza de memoria, sus ojos se desviaban constantemente hacia la mesa.
Romeo se inclinaba hacia Inés con familiaridad íntima, su mano descansando casualmente en el respaldo de su silla. Ella alternaba entre conversar en inglés fluido sobre negocios con el extranjero y susurrar algo al oído de Romeo, compartiendo miradas cómplices que comunicaban más que las palabras.
Los cinco minutos que duró la pieza se estiraron como una eternidad: Cuando Irene finalmente detuvo sus manos, el eco de las últimas notas se mezcló con las risas provenientes de la mesa, cada sonido un recordatorio más de su exclusión de ese mundo que una vez creyó suyo.”
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